Читайте отзывы о Моя мать – Марина Цветаева - Ариадна Эфрон

​nКрыло в вечерней лазури разжалось над моим правым плечом, высыпав звёздную прохладу мурашек — фантомные боли и счастье крыльев. nЧто это было?nРазве в книжном сейчас продают крылья и счастье?nЛюбимейшие описания детства у Пруста, Набокова, Бунина, голубым и ласковым отливом воспоминаний на миг уходят от меня: я стою в ином прибое, вечера и крыльев воспоминаний музы — дочери Марины Цветаевой.nСердцебиение крыльев в сумерках детства и комнат.nДуша, спелёнутая тугими пелёнками стен, намокших лазурными звуками моря и пенной рябью открытых дверей.n nБоже! Сколько раз мне снилось, как я оказываюсь в доме Марины, в начале 20 века, медленно идя по посмертному туннелю сумерек коридора: свет из под двери, прихлынул голубым прибоем утра.nСердце замирает: там живёт ангел, что цветёт одним лишь именем своим: Цветаева.nДверь открывается. Моя душа прячется за шторку у столика, роняя с него колечко.nЭто мой сон. И каково же было моё изумление, когда спустя некоторое время я прочитал в дневнике у Марины: Але 7 лет. Подарила мне на д.р. две тёмных церковных свечи (подобрала в Николо-псковской церкви), кусочек чёток — красные с чёрным (подобрала в костёле), Серёжину цепочку и кольцо моё, которые кто-то обронил со столика.nСама по себе перекличка сна и дневниковой записи — удивительна, но меня ещё пронзил характер подарков: словно бы… для души, которой предстоит крестный путь муки и ада.n Символично, что дочка всё это подобрала, словно в сказке: так и воспоминания свои, перед смертью уже, она подбирала… но уже не для д.р. Марины.nУ неё не было детей, и эти воспоминания о себе и Марине, чём-то светлом, чего лишь краешком сердца соприкоснулись они, были её ребёнком, у которого как бы душа… Цветаевой: изумительная по пронзительности литературная реинкарнация и материнская нежность дочери, по отношению к матери.nТак женщины в мифах зачинали не от земных мужей, а от голубой красоты шума волн и пены цветов.n nВек бы так жил нежным призраком в доме Марины: если после смерти душа, не верящая в рай, страдает лунатизмо...