Настроение на тему Усталость

Жара. Летний жаркий день. Солнце в зените. Солнце? Где оно?   Он поднял голову к небу. Солнца не было. Всё небо было затянуто, нет не облаками и тучами, дымом. Густым чёрным дымом.   Дым был настолько густой, что даже яркое сильное солнце не могло пробиться сквозь него.   Но всё равно было светло. Как днём. Светло как днём. Он улыбнулся потрескавшимися губами, смешно...    Но если солнце не могло осветить землю, так почему же светло? Что давало свет? А, вот в чём дело. Огонь. Горело всё. Горела трава, горела земля. Казалось, что горел сам воздух... Но почему? Откуда этот огонь? Откуда этот дым, что закрывал солнце? Он смотрел на горящую землю и пытался понять, пытался вспомнить...   Ах да, война. Шла война. Страшная, беспощадная. Бесконечная. Безумная и никому ненужная война... А он и забыл о ней почему-то. Он выпал из реальности, а может - намеренно ушёл...   Но война не забыла о нём. Стоило ему вспомнить о ней как разом вернулись звуки, больно ударив в уши, жар огня опалил лицо, раскалённый воздух почти сжёг лёгкие.   Грохот взрывов, треск выстрелов, свист пуль, крики людей. Страшные звуки войны.   Но что он делает на этой войне? Почему он здесь? Кто он?   Солдат - пришло воспоминание. Или знание?..   Да, он - солдат. И вокруг такие же солдаты. И они здесь чтобы защищать, чтобы убивать. Убивать таких же солдат. Убивать врагов...   Да, там в нескольких сотнях метров коварный и беспощадный враг. Злобный. Враг пришедший... убивать. Убивать солдат - его друзей. Убивать и его - солдата.   Но и он здесь для того же... Он притаился в окопе и выжидает удобного случая, когда можно будет убить врага. Мысли, как карусель, крутились в голове повторяясь и повторяясь...   Но зачем?! Для чего? Нет, из-за чего эта война? Из-за чего они убивают? Из-за чего они гибнут? За что они умирают? Сколько вопросов!    Он не знал ответов. У него их не было. И не у кого было спросить. Он один...   Но нет, кто-то толкнул его. Он повернул голову - такой же, как он, солдат. Так же одет, в руках такое же оружие, такой же напряжённый взгляд устремлённый туда, где находился враг. Такая же, почти такая же, готовность убить...   Он поможет. Он наверняка знает ответы. Должен знать. Ведь кто-то же должен знать ответы! Надо только спросить.   Но что это?! Солдат неожиданно коротко вскрикнул, схватился руками за лицо и начал медленно оседать на землю. Из под пальцев закрывавших лицо текла алая кровь...   Убит. Это смерть - ещё одно знание. Он как-будто вспоминал прошлое. Но он же знал, он этим жил! Его учили, готовили к войне. Он знал, он умел воевать. Умел убивать... Как, почему он всё забыл? Контузия? Неважно, всё равно...   Эта долгая бесконечная война. Кровавая. Бессмысленная и безумная. И он был на этой войне. Сколько? Неважно, давно. Он жил войною... Но что-то случилось, он больше не хотел знать о войне, думать о войне, не хотел быть на войне. Не хотел больше убивать...   Он ничего не хотел. Совсем ничего... Но нет, что-то было внутри, в душе. Что-то... Надо только прислушаться, попытаться понять. И он понял чего же он хотел. Хотел просто чтобы солнце пробилось сквозь дым и согрело своими лучами его душу, хотел увидеть чистое небо, вдохнуть свежего воздуха, хотел покоя. Хотел тишины...   Тишины... Но тишины не было: грохот взрывов, свист пуль, крики. Крики, крики, крики... Казалось весь мир кричал. От страха, от боли, от отчаяния...    Безумие царствовало над миром. И они, они все, были слугам и, рабами этого безумия. Жестокость, ненависть...   Ненависть к врагу. Он не понимал её, не помнил - почему и за что ненавидел врага. Но - ненавидел. Ненавидел всей душой. Он попытался вспомнить, понять. Но, ничего. Чернота. Пустота. Безумие... Он запутался в этом безумии, оно затуманивало разум, отнимало волю... Ему нужны были ответы. Но их не было. И не было того кто-бы помог ему найти их, эти ответы. Никого. Никого рядом... Он был один. Совсем один. Один на этой войне, в этом аду. Его личный, персональный ад.   За спиной раздался крик. Он обернулся - ещё один солдат согнувшись пополам словно тряпичная кукла, медленно оседал на землю. Он ещё пытался сделать судорожный вдох перекошенным в беззвучном крике ртом, но его глаза уже были мёртвыми. Солдат мешком упал на землю. Мёртв. Смерть. Опять смерть! Она была повсюду...   Что-то горячее обожгло ему щёку. Позади грянул взрыв. Осколки железным дождём застучали по каске. Прямо в окопе, перед его глазами, с грохотом вздыбилась земля, полыхнул яркий огонь и в этом огне, не успев даже вскрикнуть , бесследно исчезло несколько солдат. Ещё один взрыв опалил его огнём, ударил горячим воздухом в лицо. Свистели невидимые пули, падали люди. Вокруг была смерть. Страшная, бессмысленная. Мир смерти. Праздник смерти... Ад на земле. Он стоял среди огня и дыма, под палящим невидимым солнцем. Свист пуль, грохот разрывов, крики умирающих... Он не понимал, перестал понимать. Зачем он здесь, для чего? Во имя чего? Во имя чего умирают люди? В чём смысл? Он не видел смысла...   Что-то горячее обожгло ему щёку. Он посмотрел туда, где был Враг, туда откуда приходила смерть.   Поле. Ровное поле. Было ровным когда-то... Чёрное, выжженное, изрытое воронками, выщербленное пулями, дымящееся поле. Ни цветка, ни травинки. Только тела убитых. Убитых Врагом, убитых ими... Где-то недалеко, в таких же окопах, другие - враги. Они так же смотрят в его сторону, как и он. Они стреляют в его сторону. Они шлют ему смерть... Враги... За что они воюют? Зачем? В чём смысл?.. Поле. Небольшое поле отделяет их друг от друга. Поле, которое не перейти... Он смотрел в сторону Врага - там притаилась смерть. Она, спрятавшись в оружии, ждала своего мига, ждала момента, когда чья то воля отправит её собирать свой смертельный урожай. И неважно, что кто-то хотел жить. Так надо было. Надо было смерти. Надо было Врагу... Такая же смерть была и здесь, рядом с ним. Она была и в его оружии. И она ждала до поры, когда он освободит её. Но он не хотел. Не хотел делать этого. Больше не мог. Это всё было неправильно. Люди рождаются для того, чтобы жить, чтобы созидать. А не для того, чтобы разрушать, убивать и умирать! Это простая истина. Истина существования. И люди знали о ней. Но почему-то забыли. Забыли, и вот - убивают... Он больше не хотел убивать. Это неправильно, неверно. Так не должно быть! Не должно... Но так есть. Так было... Кто первым начал творить это безумие, чья была правда - уже неважно. Важно, что происходит то, что не должно происходить. Никогда. Жизнь дана людям не для этого... Он снова посмотрел в сторону Врага. И вдруг, сквозь дым и гарь, сквозь огонь, он увидел небольшой холмик на котором росло чудом уцелевшее невысокое деревце. Он видел каждый листочек на его ветках. Они тихонько шевелились от ветра. Среди всего этого ада, среди этого безумия - кусочек жизни. Маленький кусочек простой жизни... От увиденного им исходила добрая волна покоя и умиротворения. Вот где его место. Вот где он должен быть. Да, ему надо туда. Туда, к этому островку жизни, спокойствия. Он устал. Очень. И больше не было никаких желаний. Только отдохнуть... Победа? Какая победа? Кому она нужна? Ему? Врагу? Он не знал. Не хотел знать. Ему не нужно было знать... Он просто хотел отдохнуть. Отдохнуть от всего. Отдохнуть от безумия, от войны, от смерти. Он очень устал... Ещё он знал, чувствовал, что устал от всего этого не только он, устали все: устали люди, устала земля, которую рвали и жгли, устала планета... И он, выбравшись из окопа, медленно, устало шагая, поднимая ногами чёрную пыль, пошёл к этому деревцу. Безвольно опустив руки, волоча оружие по земле он шёл и шёл. Он не слышал как ему кричали, не слышал выстрелов, не видел дыма, не чувствовал жара огня, он просто шёл. Ему нужно было идти. И на свете для него больше ничего не существовало, только его усталость и одинокое маленькое деревце... Вокруг свистели пули, раплись снаряды. Грохот взрывов сотрясал мир, а он шёл ни на что не обращая внимания. Он не замечал ничего вокруг. Не слышал как утихает стрельба, не видел как всё реже взлетает к небу поднятая взрывом земля, он не слышал криков людей - для него ничего больше на свете не было, только это деревце. Только его усталость. Усталость всего мира... Он шёл. Разжав пальцы он уронил в пыль оружие, но не заметил этого. Весь мир для него был только в этом деревце. Оно манило его, оно ждало. И он знал, что там, у этого дерева, он наконец сможет отдохнуть. Сможет снова жить. Жить... Ну, вот он и дошёл. Прикоснувшись осторожно рукой к стволу дерева, он ласково его погладил ощутив живое тепло, тепло жизни. Жизнь. Покой. Это то, что было ему нужно. То, что было нужно всем. Нужно было всему миру... Сняв с головы каску и бросив ее на землю, он медленно опустился на мягкую траву, что росла вокруг дерева. Он сидел прислонившись спиной к дереву, подогнув колени и устало закрыв лицо ладонями рук. Он не слышал как стихла стрельба, как рассеялся дым, как перестала гореть земля, не видел как на небе разошлись тучи и выглянуло солнце. Ласковый ветерок осторожно перебирал его седые волосы даря прохладу и покой. Он сидел и ни о чём не думал. Он слишком устал, чтобы думать. А теперь просто наслаждался тишиной и покоем. И жизнью... Наконец-то он отдохнёт. Он так долго этого хотел. Так долго к этому шёл. Всю жизнь. Всю войну... Он сидел закрыв глаза, вдыхая свежий воздух, во всё мире - один. Для него не было больше грязи, страха и боли, смерти. Не было больше войны... Были только покой и жизнь. Он не видел как из окопов, по обе стороны, стали выбираться люди. Не видел как они, срывая с голов тяжёлые каски, бросая оружие, шли к этому холмику, шли к маленькому деревцу, шли к нему. Шли к покою. Шли к жизни... Не слышал редкие окрики командиров пытавшихся остановить своих солдат,вернуть их назад в окопы... Бесполезные и бессмысленные команды. Уже никто не обращал на них внимания, никто не хотел их выполнять. Все устали. Устали от всего: от войны, от безумия, от смерти. Все хотели просто отдохнуть. Хотели просто - жить... Просто жить...